Paris riecht nicht nach Romantik.
Es riecht nach Kaffee, nach Regen auf altem Stein, nach Croissants und Zigarettenrauch.
Und genau deshalb ist es magisch.
Ich kam früh am Morgen an – Gare de Lyon, die Stadt gerade erwacht.
Menschen eilen, Taxen hupen, ein Bäcker trägt Körbe voller Baguettes über die Straße.
Es ist kein Postkarten-Paris. Es ist das echte.
Das, das müde und schön zugleich ist.
Ich ging zu Fuß, einfach so.
Am Seine-Ufer entlang, die Brücken golden im ersten Licht.
Die Stadt ist laut, lebendig – und doch spürt man zwischen all dem Trubel diesen leisen Pulsschlag, der nur ihr gehört.
In einem kleinen Straßencafé nahe Saint-Germain bestellte ich einen Café au Lait.
Der Kellner war nicht charmant – er war echt.
Er zuckte mit den Schultern, brachte den Kaffee und sagte: „Ici, on ne joue pas à Paris. On vit.“
Hier spielt man nicht Paris. Man lebt es.
Ich schrieb in mein Notizbuch, während um mich herum das Leben passierte –
Touristen, die staunen, Pariserinnen mit rotem Lippenstift, ein Straßenmusiker, der alte Chansons sang.
Und in diesem Durcheinander lag eine seltsame Ruhe.
Vielleicht, weil man in Paris nie ganz allein ist – selbst, wenn man allein ist.
Am Abend stand ich auf den Stufen von Montmartre.
Die Stadt glitzerte unter mir wie ein atmendes Meer aus Licht.
Und ich dachte: Man muss Paris nicht verstehen. Man muss es fühlen.
Einmal. Und dann für immer.
Gedanke des Tages:
Manche Orte erzählen keine Geschichte – sie werden Teil deiner eigenen.
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