Man spürt Korsika, bevor man es sieht.
Schon auf der Fähre liegt dieser Duft in der Luft – Salz, Pinien, Sonne auf Fels.
Das Meer glitzert wie flüssiges Glas, Möwen schreien in den Wind, und am Horizont zeichnen sich die ersten Umrisse der Berge ab.
Korsika. Insel der Sturheit, der Schönheit, des Stolzes.
Ich kam über Bastia an, früh am Morgen.
Das Licht war weich, aber entschlossen. In den Gassen roch es nach Kaffee, Ziegenkäse und Meer.
Die Menschen hier reden nicht viel – sie beobachten. Erst, wenn du bleibst, schenken sie dir ein Lächeln.
Es war, als hätte die Insel selbst gesagt: „Schau erst, dann urteile.“
Ich fuhr an der Ostküste entlang, vorbei an Korkeichen, Eseln und diesem unendlichen Blau.
Die Straße schraubte sich in die Berge, der Blick fiel auf Buchten, die aussahen, als hätte sie jemand heimlich für sich behalten wollen.
Korsika ist kein Ort, den man konsumiert – man muss ihn aushalten. Wind, Hitze, Stille. Und dann plötzlich: Frieden.
Abends in Calvi saß ich auf einer Steinmauer.
Der Himmel färbte sich in Pastell, die Boote tanzten im Hafen.
Ich dachte, selten hat mich ein Ort so wenig gebraucht – und mir doch so viel gegeben.
Das Land – Fels, Wind und wilde Schönheit
Korsika ist ein Kontrast aus Extremen.
Zwischen Meer und Gebirge liegen oft nur wenige Kilometer.
An einem Tag schwimmt man im glasklaren Wasser, am nächsten steht man auf über 2.000 Metern und riecht Schnee.
Der Duft von Myrte, Rosmarin und Thymian hängt überall. Selbst der Wind trägt ihn – trocken, herb, echt.
Die Landschaft ist nichts für Oberflächenmenschen.
Felsen, die aussehen wie Gesichter. Dörfer, die an Berghänge geklebt sind.
Und Straßen, die so kurvig sind, dass man das Gefühl hat, sie hätten eine Meinung.
Die Menschen – Stolz, ruhig, verwurzelt
Die Korsen sind keine Franzosen mit Akzent.
Sie sind Korsen. Punkt.
Stur, herzlich, misstrauisch, poetisch – alles zugleich.
In Corte erzählte mir ein alter Mann, dass jeder hier zwei Dinge liebt: seine Familie und seine Insel.
Und beides lässt er sich von niemandem schlechtreden.
In einem kleinen Café saß ich neben drei Männern, die mehr schwiegen als redeten.
Nur ab und zu fiel ein Satz auf Korsisch, schwer, melodisch.
Man merkt schnell: Hier zählt nicht, was du sagst, sondern ob du bleibst, wenn’s still wird.
Die Küche – Sonne, Erde und Handwerk
Korsika schmeckt nach Geduld.
Nach Käse, der streng riecht und wunderbar schmeckt.
Nach Feigenmarmelade, Honig aus der Macchia, und nach Schwein, das so langsam geräuchert wurde, dass selbst der Rauch müde wird.
Ich aß im Schatten eines Feigenbaums in einem kleinen Dorf oberhalb von Île Rousse.
Auf dem Teller: Wildschweinragout, Polenta aus Kastanienmehl, ein Glas Rotwein mit Namen, den ich nicht aussprechen konnte.
Jeder Bissen schmeckte nach Landschaft.
Und natürlich Brot – grob, duftend, warm.
Der Wirt sagte lachend: „Hier isst man nicht, um satt zu werden. Hier isst man, um zu leben.“
Die Kultur – Lieder, Legenden, Leben
Korsika lebt in Geschichten.
In Gesängen, die abends durch die Berge hallen, tief und melancholisch.
In Kirchen, die mehr nach Erde riechen als nach Weihrauch.
In Gedenktafeln, die von Aufständen erzählen, als Stolz noch wichtiger war als Frieden.
Die Musik – Polyphonie corse – klingt, als würde die Insel selbst singen.
Mehrstimmig, roh, voller Sehnsucht.
Ein Klang, der nicht gefallen will, sondern wahr sein.
Gedanke des Tages:
Manche Orte sind wie alte Freunde: Sie fordern dich heraus – und genau deshalb bleibst du.
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